Institución educativa Corazón Inmaculado de El Doncello, Caquetá, 50 años de cosechas para la convivencia

Una llamada del profesor Ancízar Tangarife me puso frente el espejo retrovisor de la historia reciente y entonces vi, entre orgulloso y nostálgico, algunos episodios de mi efímero paso por el Colegio Corazón Inmaculado, de El Doncello, Caquetá, hace ya casi 40 años.

Y bajo ese cielo de los recuerdos, me propuse ponerle palabras a los hechos para envolverlos con ternura y cariño, a propósito de la celebración de los 50 años de esta querida institución educativa. Para reivindicar fervorosamente su importancia como forjadora de las improntas que han dejado en el desarrollo regional, en la convivencia, en el bienestar colectivo, en la academia, en el deporte y en la política, muchos de los jóvenes que pasaron por sus aulas con las almas desnudas, con las esperanzas en construcción, con el frenesí de la juventud.

Entre el sueño y la realidad

Aunque muchos padres de familia y algunos docentes estaban preocupados por la falta de un colegio para la educación secundaria de sus hijos –que estudiaban la primaria en la Abel Molina y en la Cristóbal Colón- y a pesar de que todos se afanaban, ninguno parecía saber cómo buscar soluciones. Pero algunos se ampararon en el torrente poderoso, en la fuente inagotable de iniciativas, en el educador ejemplar e incansable que recorría escuelas veredales en tiempos de la Inspección Nacional de Educación: el padre Juan de Michellis. Y fue él quien se puso al frente de la materialización del proyecto de fundación del colegio, de este huerto al que muchos miran hoy por entre los pergaminos de sus éxitos.  Rodeado por el entusiasmo de otro sacerdote,  Bruno del Piero, y de algunos profesores como Elvia Murillo, Cecilia Ortíz, Argenis Ariaz y Jorge Ortíz, principalmente, le vendió la idea a Monseñor Angel Cuniberti, otro apóstol de la educación y a quien el Caquetá le debe un reconocimiento.

Monseñor Cuniberti le hizo un moño al proyecto, le puso guirnaldas, pulseras y un cinturón de perfumes. En un gemido dulce de aprobación, lo puso a rodar enseguida y un día, al despertar, la comunidad vio el colegio como una flor recién abierta. Los pájaros cantaron, el viento agitó con fuerza las ramas de los árboles y la comunidad celebró el triunfo en ese ya lejano 1966.

Son 50 años, durante los cuales ha pasado de todo, desde los tropeles huracanados –académicos y disciplinarios- que encresparon la vida del colegio; las tormentas silenciosas amainadas por el debate y la autocrítica; la tiza y la almohadilla; la llegada del primer computador en 1990, las pataletas de los nuevos estudiantes, los paros sucesivos de la década de los 70s, hasta los resplandores prodigiosos y musicales del éxito institucional y de los triunfos de sus alumnos y exalumnos. Como el vaivén dialéctico de la luna llena y la luna nueva, como un carruaje majestuoso conducido con solemne rapidez. El salto desde un escenario semisalvaje a la “nube” del espacio cibernético que lo convirtió en una atalaya desde donde se proclama la lucha por la Libertad y por la Verdad.

Despilfarradores de alientos, derrochadores del escaso presupuesto familiar, perjuros, ultrajantes, brutales, extremistas, incrédulos, belicosos y algunos lujuriosos, pasaron por las aulas del colegio,  volvieron locos a directivos, docentes y a sus condiscípulos, pero la magia de la pedagogía transformó su furiosa energía en capacidad de servicio.

Buenas semillas, excelentes cosechas

Celebrando su medio siglo, el Corinmaculado es un huerto en donde miles de jóvenes han regado y cultivado las semillas de sus anhelos y ambiciones, en donde comenzaron la construcción de las trincheras que les sirven para enfrentar la lucha heroica y constante que demanda la vida en este país ahogado por las desigualdades, la violencia y la corrupción.

Jesús Ángel Gonzáles y Fredy Arredondo, egresados de la primera promoción de bachilleres, en 1976, -que justamente  tuve el honor de acompañar-  son considerados como los más brillantes frutos de la primera cosecha. El primero fue gobernador del Caquetá –además de haberse “sonsacado” a la secretaria del colegio- y el segundo, alcalde de El Doncello. Desafortunadamente, los dos murieron en la flor de su juventud.

En el sendero siempre florecido del colegio hubo excelentes cosechas. Ya son 40 promociones con cientos de semillas de democracia esparcidas desde el Corinmaculado. En el 2002, Eliana Velásquez Varón, obtuvo el premio Andrés Bello, ganó una beca de Ecopetrol y se formó como ingeniera de petróleos. 

Durante 3 años consecutivos (2005-2006-2007) el colegio  se ubicó en la vanguardia de las pruebas Saber once- ICFES-  primer puesto a nivel departamental.

En 2012, Sergio Duvan Gutiérrez Barreto recibió reconocimiento de la ministra de educación nacional al mejor estudiante del Caquetá.

En 2014, Luis Ángel Osorio Lupaco obtuvo cuatro menciones Andrés Bello por  ser el mejor bachiller del Caquetá. Además obtuvo beca por ser el mejor pilo y se encuentra matriculado en una de las mejores universidades del país.

En 2014, primer puesto en el municipio y segundo en el departamento; siete estudiantes obtuvieron la beca “Ser pilo paga”.

En 2015, se mantienen los primeros puestos y ocho estudiantes obtienen la beca “Ser Pilo paga”.

En 2011,  2014 y 2015 mención de honor a la institución de parte de la gobernación del Caquetá, por los excelentes rendimientos académicos.

En 2015, pruebas Saber once, primer puesto a nivel departamental.

Verdadera pedagogía

Por el colegio también han pasado docentes "estrella", convencidos de que la verdadera pedagogía es la capacidad de convertir la escuela en un espacio para el conocimiento, en donde se enseña y se aprende. Porque enseñar ya no es la transmisión del conocimiento acumulado y aprender no es, exclusivamente, la recepción de contenidos.

Se trata de comprender el mundo, los objetos, los fenómenos, percibir la belleza, comprender la exactitud científica, despertar el sentido común y, de manera especial, asimilar los comportamientos ciudadanos, el respeto de los demás. Desde los primeros años de funcionamiento, en el Corinmaculado se destacaron docentes opuestos al carácter "bancario" de la educación, a la sumatoria de datos universales que olvida circunstancias particulares de las comunidades, sus intereses y sus anhelos.

Gabriel Sandoval, Alonso Orozco, Luis Alfonso Páez, Fernando Troncoso y German Carvajal sobresalen en el grupo de docentes que lideraron las transformaciones orientadas a ligar la educación con las necesidades de la población. Y a su lado, una larga lista de docentes quienes propusimos el deslinde con las tendencias memorísticas, que priorizan la acumulación de datos aislados de la realidad particular, para acoger todas las ideas venidas del entorno social, de las condiciones particulares que se presentan en el medio en el cual se desarrollan los procesos de aprendizaje.

Otros, como los actuales directivos Roque Cisneros y Ancízar Tangarife, han estado en la transición de la institución, en las mutaciones forzadas por el desarrollo tecnológico, en los nuevos retos de la pedagogía, en la construcción de canales de comunicación con los más vulnerables para trasladar sus experiencias desde el aula a otros espacios en donde también se necesita la formación para la transformación social.

Breviario de luchas

Las madres piadosas y abnegadas quienes, metiendo sus manos a la candela, educaron a sus hijos, tienen, del mismo modo, un sitio especial en la celebración de los 50 años del colegio. Doña Mónica Caviedes es el símbolo del sacrificio, del encanto. Muchas mamás han educado a sus hijos con la venta de arepas y en muchos casos, sus hijos no aprendieron sino a comerlas.

También pasaron por el colegio muchos cóndores furiosos, cuyos espíritus flamearon como antorchas avivadas por un huracán: Ricardo Vásquez, un rebuscador que le puso pasión a la venta de avena y buñuelos para financiar sus estudios; Jimmy Giraldo, quien en el brillo de los zapatos que lustraba vio su futuro; Luis Eduardo Bonilla, tímido campesino transformado en médico ilustre gracias a su alma demasiado fuerte y la venta de limones y naranjas. En este ramillete de fortalezas está, también, el sacerdote Efraín Antonio Gómez, por momentos proscrito pues sus opiniones asustaron a varios profesores.

Recuerdos inolvidables

Mirando la vida con la lupa de mis recuerdos, con la tranquilidad de la hora crepuscular, vi con toda intensidad, aquellas escenas de mi paso por el Corinmaculado. La música que sonaba para el ingreso de los estudiantes, las disecciones de animales en mi clase de biología, las discusiones sindicales en la sala de profesores y hasta el noviazgo de la entonces secretaria, Raquel García, con el estudiante Jesús Ángel Gonzáles, que desembocó en matrimonio. Ah, y naturalmente, mis aventuras juveniles con la profesora Marina Díaz, por causa de las cuales nació Tania Mireya, mi hija mayor, actualmente coordinadora de una institución educativa en Calarcá, Quindío.

Cuando cumple medio siglo, el colegio Corinmaculado es como una gran casa solariega en donde se siente el alma de sus inspiradores y forjadores que pusieron el polen del conocimiento, florecido bajo un sol de esperanza para muchos caqueteños.

Las almas de sus forjadores

Con el alma de sus pioneros, bajo la tutela invisible de Monseñor Cuniberti y con el esfuerzo de todo un colectivo, crecen los rosales en este huerto de la inteligencia. Quienes lo abonan, mantienen como meta que sus huéspedes comprendan el mundo, los objetos, los fenómenos; que  perciban la belleza, interpreten la exactitud científica, despierten el sentido común y, de manera especial, asimilen los comportamientos ciudadanos y el respeto de las ideas ajenas.

Las reverberaciones de sus éxitos, los triunfos de sus alumnos,  los pergaminos de sus docentes y directivos, son como miel silvestre y rocío del cielo que abona el recuerdo perenne de aquellos que trabajaron por su fundación.

Personalmente, en la mágica perspectiva de mis recuerdos, cuando el sol se hunde, veo una sombra grande, muy grande, reflejada en el horizonte. Es el Corinmaculado, en donde mi espíritu juvenil fue besado por los labios de la lucha por la Libertad.

La Tata, esplendorosa decoración natural en el Quindío cafetero

La fiesta del verde en todas sus tonalidades, la gama cromática del firmamento, el olor de la vida saliendo de la vegetación, los robles, los sauces, los nogales, los aguacates y las plataneras, rodean los cultivos de café, en el departamento del Quindío, que constituyen un área única de Colombia declarada por la UNESCO como Patrimonio de la Humanidad.

De manera paradójica, el paisaje cafetero quindiano configura una armonía entre los contrastes de la topografía con su apoteosis de colores, el resplandor del amanecer, la dulzura del crepúsculo, la palidez de las nubes y el color púrpura de las tardes en las extensas planicies o en las montañas coronadas por cerros que apuntan al cielo, en cuyos cafetales y entre telarañas formadas por ríos y arroyos,  cientos de hombres y mujeres recogen el grano rojo grana, precursor del mejor café del mundo.

Y en medio de esa perspectiva encantadora, como la materialización de un sueño, como el ideal tomando forma en la armonía del color, en la perfección de las líneas geográficas y en la calidez característica de los  herederos de la cultura paisa, se encuentra "La Tata", una hacienda donde se enseña cómo se cultiva, se recolecta, se beneficia, se seca, se trilla, se tuesta el grano y se prepara el café, cuyo aroma y sabor son famosos en los más cotizados restaurantes de las principales ciudades del mundo.

Empezamos el recorrido muy temprano, desde luego, a bordo de un williz, modelo 54, repotenciado con un motor grande y mantenido de manera impecable. El guía comenzó su inducción después del saludo protocolario en el que dejó ver su cordialidad y manejo del tema cafetero.

Tras su reconocimiento como “Paisaje Cultural Cafetero", se redoblaron los esfuerzos para dimensionar la cultura cafetera a niveles que permitan su conservación, sostenibilidad, integridad y autenticidad como vínculo sagrado del hombre con la naturaleza. Entonces,  se puso en marcha una estrategia dirigida a potenciar turísticamente los recursos propios de la cultura cafetera, incluídos los componentes fundamentales de su condición, como son la simpatía, la “picardía” -o tendencia permanente a utilizar expresiones de doble sentido en sus conversaciones- la solidaridad y el amor al trabajo.

En el departamento del Quindío se generó en los últimos años una nueva industria, a partir del paisaje cultural cafetero, y de manera progresiva los productores remodelaron y adecuaron sus fincas para alojar a miles de turistas de todo del país y del extranjero que llegaron a su territorio, atraídos por las campañas promocionales del llamado eje cafetero en distintos medios de comunicación, siempre amparados en la declaratoria de patrimonio por por parte de la UNESCO.

 El contacto con el espacio verde genera unas condiciones especiales que caracterizan a sus habitantes quienes, además de su simpatía, desarrollan habilidades especiales para sus relaciones con la naturaleza hasta el punto de conocer el cielo y sus señales para determinar el tiempo de lluvias o las época de siembra de sus cultivos de pan coger, alrededor de sus fincas, como maíz, yuca, fríjol y hortalizas. Asimismo, muchos de ellos pueden determinar la dirección donde se pone el sol, a partir del color de las hojas de las algunas plantas parásitas o establecer el sitio en donde se esconden el escorpión, la araña y la serpiente. A esas potencialidades excepcionales se les conoce como sabiduría popular, que incluye, del mismo modo, la capacidad para predecir eventos y para reconocer plantas medicinales.

Durante el recorrido, el guía de "La Tata" nos indicó, además, que el recolector, la mula, el arriero, las chapoleras –mujeres recolectoras- y el jeep, son los componentes principales de la cultura cafetera, pero los arrieros y los jeeps –vehículos construidos por los americanos durante la segunda guerra mundial- son, quizá, los elementos de mayor recordación, convertidos en verdaderas leyendas de la cultura popular en las zonas productoras del grano. A los conductores de los jeeps, algunos los llaman "los arrieros modernos", pues conservan algunas "virtudes" de aquellos, como su condición de correos humanos, la simpatía y hasta sus habilidades de seducción de las mujeres campesinas.

La arquitectura de sus viviendas, en el campo y en los asentamientos urbanos es, del mismo modo, muy similar, con casas de solares grandes y corredores anchos, construidas principalmente con guadua -cañazas o tacuaras también conocidas como bambú americano- y una mezcla de barro y estiércol de ganado bovino. Por lo regular, las viviendas son construidas cerca de los guaduales, que dominan las orillas de las quebradas que cruzan el paisaje.

En "La Tata", los visitantes pueden transitar los caminos que se meten por entre cafetales, cuya vista aérea muestra la perfección de la línea que evoca el ensueño entre la desnudez de la vegetación. Todas las casas por donde cruzan los senderos, son despensas de productos agrícolas y depósitos de simpatía de los humildes campesinos, indicadores de que en ese territorio siempre ocurren cosas buenas. Los animales más fuertes dominan, los otros se acomodan; los pájaros ofrecen su concierto como himno triunfal de la libertad, los recolectores cantan solitarios en el surco y en los cafetos las ramas florecidas de blanco indican que habrá una excelente cosecha.

Metido en el cafetal, entre la aroma de la hierba, la blancura de hostia de las flores, los lineamientos mágicos de los surcos y la miel de mucílago del café, se percibe una sensación combinada de voluptuosidad y melancolía, una misteriosa mezcla de grandeza y perfección que jamás se siente en la ciudad aunque vivamos en condiciones de máximo bienestar. Esa carga visionaria pasa por el alma en ondas que renuevan y entonces uno piensa que de verdad el Quindío es el corazón del eje cafetero.

Las chapoleras -las mujeres recolectoras del grano- son un capítulo singular en la cultura cafetera. Valientes,sensibles, cariñosas y simpáticas, muchas de ellas van al "corte" con sus hijos o compañeros y en muchos casos superan los promedios de los varones. Con su voz tocada por el "siseo" del lenguaje paisa, una de ellas nos dijo que nunca dejará de ser romántica aunque "me toque cargar el bulto de grano recolectado o arrear una mula". De ellas se dice que en las noches silenciosas salen a recibir los besos que sus amantes les mandan con los rayos de la luna.

Un vehículo hace dos recorridos diarios por los senderos de  "La Tata" con el fin de evacuar el grano desde los cafetales hasta el sitio de despulpe o pelada, operación que se realiza, del mismo modo, todos los días por cuanto el azúcar que protege el café comienza su fermentación tan pronto es desprendido de la planta. La pulpa es utilizada para procesos de fertilización y el grano es sometido a lavado y secado, de manera tradicional, al sol, o en en modernos silos eléctricos.

Como una obra de pintor desconocido, el café seco es trasladado a la trilladora en donde por procedimiento de trituración especial, se separa la cascarilla de la almendra, que va directamente a la Federación Nacional de Cafeteros para su exportación y pequeñas cantidades se reservan para la preparación del café particular de la hacienda, el café Batará.

En "La Tata" está representada con honor la simpatía y laboriosidad de los colonos Antioqueños, quienes llegaron en el siglo XIX, que persiste en la actualidad y ha creado una economía y una cultura profundamente arraigada en la tradición de la producción de café, cuyos sucesores han sabido velar  y prolongar con tacto exquisito y en busca de que lo violento sea sustituido por la tolerancia y la convivencia, en una búsqueda permanente de las condiciones favorables para el desarrollo pero siempre en medio de la belleza natural, ensoñadora.

Porque en la época de nuestros antepasados no se había escrito todavía el verso blasfemo de la amistad y la vida pasó siempre entre la luz de la armonía y el trabajo. Porque la gente del Quindío y de toda Colombia quiere rescatar la tranquilidad que le han robado al paisaje cafetero y a sus habitantes. Los paisas quieren hundirse en la bondad del olvido y están seguros que poco a poco reconstruirán su armonía y su felicidad.

Bienveidos a "La Tata", en donde se viven los momentos más fantásticos para la meditación pues los murmullos gimen, las palmas bailan, los arroyos cantan y la luna se levanta silenciosa en el oriente, como una hostia gigante sostenida por las manos invisibles del dios de los Quimbayas.

Personajes de la vida cotidiana. Pescadores artesanales, perfiles laboriosos en el horizonte marino

Halando una cuerda de 600 metros, rompiéndose las palmas de sus manos, encontré a veinte pescadores artesanales en las playas de Manzanillo, en Cartagena, en una emotiva y elocuente actitud de trabajo grupal, para traer desde la inmensidad marina su atarraya gigante que contiene las capturas de la jornada.

Pero, más que su pesca, lo que realmente se percibe entre las olas cadenciosas, es la reanimación de su espíritu de lucha y su sentido de camaradería, condición común a todos los colombianos de “mano pueblo”, que recurren a la creatividad y a la imaginación para inventarse formas de subsistencia en medio del buen humor.

La gritería confusa en uno de los sectores de la playa llamó mi atención y entonces, llevado por el olfato del buscador de historias, me metí entre los pescadores quienes, como hormigas arrieras que entran y salen de su morada, tiraban enérgicamente de un lazo grueso de poliéster que salía lentamente del lecho marino. Y regresaban al agua en una procesión armónica e incesante.

Ignorados por la sociedad, con la pobreza evidente como su única opulencia, pero pacientes y simpáticos, estos colombianos humildes repiten sus tareas todos los días, sin  descanso, madrugan a instalar las redes como un arte cotidiano y en la tarde, también mediante un procedimiento singular y en colectivo, recogen la cosecha.

La pesca artesanal puede variar de un sitio a otro, aún entre los mismos habitantes de las costas, como en los ríos y lagunas del país, pero regularmente es una actividad que no genera afectaciones nocivas para el medio ambiente pues todas las modalidades utilizan artes pasivos cuyos impactos en el medio acuático son mínimos.

-Se llama pesca de “boliche”, me dijo Winston Hawnon, líder del grupo, al que simplemente llaman “la Junta”. “Esta actividad es diaria, genera beneficios para nuestras familias y también algunos excedentes que se le venden a las comunidades locales”.
-Al pescar cerca de la costa no se consume tanto combustible por lo que las emisiones de productos contaminantes son mínimas y como la actividad se desarrolla diariamente, el pescado es de mayor calidad y frescura, me dijo mientras supervisaba el avance de la cuerda.
-Ya nos falta poco, dijo mostrándome un tronco que flotaba a unos 200 metros de la playa. Pero  no se suelte de la cuerda y “jale” con verraquera.
Su lenguaje atropellado, más enredado que los peces en la red, me confundió inicialmente y hasta pensé que desaprobaban mi intromisión en su trabajo pero emocionado por el espectáculo me acerqué al grupo.
-Para mí, esto es una fiesta y quiero meterme al baile, le dije a uno de ellos que salía del agua avanzando hacia la playa, y me pegué de la cuerda.  Le metí toda la fuerza y mis manos resbalaron en vano, dejando la sensación ardorosa de las quemaduras.

-Coja la cuerda, cierre las manos, apriete con fuerza, estréchela contra el pecho y “jale”, me dijo un viejo de piel tostada y manos encallecidas que observó mi inútil gesto de colaboración.

Con las manos en candela, agotado por el esfuerzo, recorrí esa llanura ondulante ilimitada en busca de una señal sobre el avance de la atarraya, pero la reflexión de los rayos solares de las 3 de la tarde formó un espejismo deslumbrador que me hizo cambiar de perspectiva.
-Ahí viene, dijeron, y seguidamente aumentó la algarabía, por la proximidad del trofeo. Pero era necesario aumentar la fuerza a pesar de que todos los miembros de la cuadrilla estaban en la playa, menos el motorista quien a bordo de una lancha pequeña cuidaba la pesca recogida en la primera faena y coordinaba las tareas de recuperación y envolvimiento de la cuerda que llegaba.
Todos preparados para el jalonazo final, para la lectura de la poesía trascendental que llegaba encerrada en el monumental tejido de malla. Ante la veintena de espectadores, apareció la atarraya, una bolsa gigante, y desde su interior salieron los sonidos trepidantes de la agitación, del choque de los miles de sardinas y otros peces atrapados que en vano luchan por su liberación, como el pueblo que se lamenta impotente absorbido por las trampas del despotismo, la corrupción, la exclusión, la discriminacón y la politiquería.
Un espectáculo de goce y dolor simultáneo, pues el triunfo de unos, generalmente implica el dolor de otros. Es la bandera de su trabajo, la prenda fragante sacada de las entrañas del mar.

Me fundí con los protagonistas de este episodio de cotidianidad, aunque algunos compartieron en silencio su esfuerzo con la cuerda, como ejemplos de las figuras complejamente introvertidas que tiene Colombia en regiones reconocidas precisamente por su carácter abierto y su facilidad para entablar relaciones con los demás.
Antes de perderse en el espacio infinito del mar, los gritos triunfales sonaron también como campanadas que alertaron a las tijeretas, gaviotas, fragatas, marías mulatas, garzas, gallinazos y otras aves de tamaño pequeño y medio que circundan la playa, sobre el inminente platillo que les dejan los pescadores con los desechos y animales descartados de la actividad.
Enseguida comenzó su sobrevuelo, un enjambre multicolor y multiforme  nos coronó, casi nos rozó las cabezas y la vibración sonora se repitió como el sonido de un motor en marcha. Algunas gaviotas aterrizaron muy cerca y las más osadas picotearon la red mientras las tijeretas y fragatas se posaron sobre los árboles desnudos, cerca de la playa, a la espera de la torta. Las “maría mulata”, recogieron sardinas lanzándose en picada, de manera furtiva, sin detenerse, en uno de los más simpáticos movimientos acrobáticos que he visto.

Abierta la malla, comenzó la selección de los peces por parte de los miembros de “la Junta”: sierras, agujas, arenques, corvinas y, principalmente, sardinas  que son vendidas a los criaderos de salmón y pagadas a $10 mil por cada barril pequeño o “cuñete” en los que viene envasada la pintura. Por falta de espacio en la lancha, miles de sardinas fueron descartadas y al ser abandonadas en la playa representan fuente importante de alimento para algunas aves y carroñeros que son pieza valiosa en el equilibrio del ecosistema, pues al consumir los cadáveres eliminan fuentes de contagio de enfermedades.
Las aves que habitan los contornos han desarrollado un “condicionamiento clásico”, en palabras de los psicólogos, y todas las tardes llegan, como un relojito, de manera simultánea con la extracción de la pesca y hacen parte del entorno en las tranquilas playas de Manzanillo.
En el sector de Bocagrande, principalmente, los pescadores venden al detal el producto de su faena, a precios muy favorables para la gente de los sectores populares que también, como las aves, llega al atardecer en espera de las ofertas del día. Del mismo modo, allí también están las aves, atraídas por el movimiento de personas y el olor de la pesca, pero a diferencia de la playa, les va muy mal pues los compradores se llevan todo su alimento.
Los pescadores, los turistas, las aves, los sonidos, el paisaje, la calma infinita de la tarde, la arena que enciende las plantas de los pies, las olas perennes, el mar y el firmamento infinitos, son los componentes de esa decoración como de ensueño que toca el alma como una caricia misteriosa.
Por eso, viajar por el país es como releer un libro, una forma suprema del placer.

¡¡Esa es Colombia, colorida y armoniosa!!!

Día del Idioma: Los únicos diálogos posibles sin las palabras son la guerra, el amor y la muerte

"El ingenioso Don Quijote de la Mancha es la primera y mejor de todas las novelas, es la verdadera biblia y nuestro señor don Quijote, el auténtico Cristo": Miguel de Unamuno

La Palabra es el molde en el que vaciamos las ideas. Un molde mágico y sonoro, es el verboducto para transportar los pensamientos libertarios o esclavos; valientes o cobardes; alegres o tristes, porque la palabra lo abarca todo, contiene todo, hasta la posibilidad de viajar por fuera del planeta y la de sobrevivir después de la muerte.

La Palabra puede ser mentirosa o verdadera, luminosa u oscura, inmunda o armoniosa, en prosa o en verso. La Palabra construye, destruye, puede ser el cántico de un pájaro o el rugido de un león.Puede ser ciencia o ficción, voluptuosa, apasionada o imperturbable, mito,leyenda o realidad.

La Palabra sale de las manos y la boca de Rubén Dario, de Vìctor Hugo, del obrero, del embolador; de García Márquez, de Vargas Llosa; de la señora de la tienda, de la secretaria; de Ramón del Valle Inclán, de D`Annuncio; del vendedor de comistrajos, de la puta esquinera; de Maeterlink, de Fernando Vallejo, del ladrón, del político, del corrupto –que es el mismo-; del niño de brazos, del anciano, de la niña y hasta del bobo del pueblo.

La palabra puede ser ambigua o clara, derrotada o gloriosa, envidiosa, rencorosa, guerrera, pacífica, mínima,infinita, dogmática, dialéctica, atea, religiosa, amarilla, azul, verde, roja,sanguinaria, tranquila, dulce, agria o lo que queramos, la Palabra es todo, la Palabra es la vida.

El silencio, que es su antípoda,es el cómplice del crimen y el engaño porque es a la sombra del silencio que prospera el mal. Y cuando ese silencio proviene de quienes tenemos  la capacidad para interpretar los símbolos de la realidad, es un crimen cometido con alevosía  contra la humanidad entera.

El único silencio justificable es el provocado por la parca, es el silencio inmaculado de la eternidad, cuando comienza la inmortalidad de lo que dijimos y escribimos antes de ingresar al seno de las tinieblas. El diálogo silencioso y perpetuo con lo desconocido, sin rodilleras, sin azote, sin conveniencias, sin “engrases”, sin amigos, sin enemigos. La muerte es, por eso, la Libertad absoluta y como no la amamos, nos pasamos la vida combatiendo contra la parca.

La Palabra es todo y no hay nada contra ella. La palabra es como el fiambre para el paseo hacia lo desconocido,hacia la fantasía. La Palabra también es rebelde, es superior a las normas que quieren gobernarla y definirla.

Pero solo en las manos y en la boca de un artista, la Palabra es bella y elocuente. Y en los hombres libres, la Palabra es reveladora, apasionada, solidaria y gloriosa.

Pero, del mismo modo, la Palabra debe ser un acto que convenza, un ejemplo que fecunde. Nuestras palabras siempre deben corresponder con lo que pensamos y lo que hacemos siempre debe coincidir con lo que decimos. De lo contrario, nuestra Palabra sería tan traidora como el silencio cómplice.

En medio de los avances, los trabajadores de la palabra debemos mantener el grito de alerta aunque seamos derrotados, aunque caigamos salpicados de sangre porque el silencio y la indiferencia son crímenes contra la verdad, porque son más nocivos que la violencia y la corrupción.

Porque, al fin y al cabo, los únicos diálogos posibles sin las palabras son la guerra, el amor y, naturalmente, el tétrico encuentro con la parca.

Somos hombres de palabra, ¡HAGÁSMOSLA CUMPLIR!!!!

Parque Nacional Simón Bolívar, una belleza para la autocontemplación

En una calurosa mañana dominical, con un cielo azul y limpio, como recién lavado, metido en el bullicio de la congestión bogotana, me invitaron con entusiasmo al parque  metropolitano como parte de una actividad que para los bogotanos es casi una rutina de los fines de semana. Con entusiasmo, dije, porque para los rolos este megaescenario de vida ya es un componente esencial de su vida y uno de los cientos de atractivos que tiene su gigantesca nevera.

Entre el bullicio inmenso de la congestión y la incomodidad de los empujones, los lamentos infantiles y los gritos de los vendedores, llegamos a la entrada del parque, como la de un bocachico, por su desproporción con la magnitud del conjunto. Encaminados por uno de los tantos senderos y refugiados en la sombra cariñosa de decenas de arbustos, cuyas ramas ondulantes nos dieron la bienvenida,  la perspectiva verdinegra y casi infinita me estremeció favorablemente y me confundió por momentos con una visión misteriosa porque el silencio a la distancia, matizado por cascadas de luz que caen como ráfagas, me invadieron como caricias sensuales.

El lago distante con sus ondas rizadas e irisadas, bajo la irradiación del medio día, cortó el horizonte a mi derecha y como en una nueva confusión majestuosa de la realidad, miré a miles, a cientos de miles de personas en sus alrededores y vi el templete, inaugurado con motivo de la visita papal de 1968, que sirvió como referencia histórica para el comienzo del parque.

Huyendo de sus dolores e infortunios en la gran mole de cemento, la gente del común acude masivamente a este escenario para encontrarse con su propia vida en medio de la tranquilidad ensoñadora de la naturaleza, para decirse cosas dulces en el mutismo del bosque, para gritar vertiginosamente sus triunfos, para ejercitar sus condiciones físicas, para abrazarse, para congraciarse, para discutir entre el espejismo de los eucaliptos, para leer, para hacer estrofas, para tenderse a las caricias y a los besos, para sentir el aire puro que llega desde todas las direcciones.

Libres de los ruidos de las calles, los concurrentes caminan, trotan, corren, gritan, juegan o simplemente admiran la frescura que sopla enérgica en cada metro de sus 113 hectáreas, en un verdadero festival del espíritu. Muchos paseantes aspiran larga, apasionadamente, y saltan en un esfuerzo notorio para no perderse el soplo fuerte y vivificante que atraviesa el parque.

Los niños se entretienen con sus carritos, juegan pelota, corren hacia todos lados, montan en sus bicicletas y se divierten en un espacio sin límites, como en un sueño y por momentos se pierden de la vista de sus padres que los buscan ansiosos entre miles de concurrentes desconocidos. Algunos se sienten aplastados por el dolor de una pérdida en la desgarradura de la multitud y otros se congratulan con la reaparición entusiasta de los suyos.

El colectivo se apropió de este espacio colosal y lo cuida, se diría que lo acaricia. Vi enmudecer de enojo a muchas personas cuando un asistente lanzó al piso la envoltura de un confite en uno de los prados alejado de los senderos y gracias a esa vigilancia recíproca el campo permanece limpio a pesar de las grandes extensiones y del elevado número de visitantes.

Las mentiras de la vida moderna, las pérfidas conductas de nuestros políticos y gobernantes, las desigualdades profundas en muchos campos, la frustrada fraternidad, la esterilidad de las luchas, la corrupción, la violencia, en fin, el espectáculo de vergüenza y de oprobio que se ofrece como pan de cada día- a falta de pan- en los medios de comunicación, desaparecen ante el frondoso apaciguamiento, ante la belleza beatífica del paisaje y ante el espíritu cordial que se apodera de la gente en el parque.

Acostado a lo largo sobre la grama del potrero, tranquilo y alegre por estos momentos de esparcimiento, mirando el contraste entre la quietud de la llanura y la movilidad compulsiva de la gente, y gozando del azul infinito por las claridades  de los follajes,  soñé con una mujer a mi lado para completar la solemnidad de ese momento.

Al comprender que la fatalidad de mi destino no me permite esas licencias, esas consolaciones, me levanté bruscamente y me dirigí a la puerta de salida con un semblante huraño, con la desolación del vencimiento del amor y la desesperanza, con ojos dolorosos, igualmente en contraste con las visiones sobresaltadas y tiernas inspiradas al ingreso, en la mañana.

Estreché los brazos de mis hermanas con especial gravedad y las invité a salir del complejo de recreación, después de comernos una torta de yuca que llevamos como fiambre para el paseo dominical.

Nos enrumbamos por un sendero que aumentó progresivamente su congestión al acercarse la hora del cierre del complejo, a tiempo que crecía el florecimiento de la belleza vespertina con el sol oblicuo y el aumento del canto de los pájaros y el aleteo de las palomas y golondrinas. Era su saludo a la noche que venía.

Embriagado de delicias y sin unos labios para sellar tanta belleza, me metí en un taxi y entonces pensé que la calma del bosque me había mostrado el anochecer de mi alma y el marchitamiento de mis ideales, llavecitas.

Ultraje a la memoria de un artista glorioso del cancionero popular: Noel Ramírez

Este 11 de abril se cumplieron 95 años del nacimiento de Noel Ramírez, una de las estrellas más brillantes de la música popular colombiana y quien, con su amigo Obdulio Arias, convirtió el tema "La nieve de los años" en el himno de de las borracheras y serenatas amorosas.

Esta nota, la escribí hace 3 años especialmente para La Crónica del Quindío, 4 meses después de la muerte del artista, oriundo de Circasia, Quindío.

De espaldas a la vida, después de muchos triunfos y ovaciones, cuando ya no esperaba nada, solo, enfermo y abandonado, Noel Ramírez Londoño, una de las estrellas más brillantes de la música popular, entró en una etapa superior a la desesperación: la desesperanza, que es como la renunciación a la lucha, a la vida.

Su amigo del alma, el autor y compositor quindiano Jorge Eliécer Gaviria, quien lo acompañó solidariamente durante los últimos años y conoció de cerca las penurias de Noel para sobrevivir en medio de las dificultades económicas, entre la crueldad del olvido, la ingratitud y el irrespeto, en una especie de destierro voluntario, nos acompañó, con llanto, nostalgia y enojo, en un recorrido por las huellas del Maestro.

De las fiestas de vecinos, que amenizaba en dúo con una de sus hermanas, cuando apenas tenía 14 años, Noel saltó a escenarios internacionales, principalmente en Estados Unidos y Panamá, tras muchas presentaciones en vivo en los radioteatros de las principales emisoras y con cientos de temas grabados en los sellos más famosos, acompañado por las mejores orquestas, entre ellas Los Caballeros del tango, de Raúl Garcés.

Con su hermana Aura, con quien empezó a cantar cuando tenía 14 años

Cantó como solista y con muchos artistas, comenzando con Alfonso Arroyo, en Pereira; con Nano Molina y Renán Salazar en el trío Grancolomiano, pero sus mayores éxitos y los temas más recordados los interpretó con su amigo, Obdulio Arias, con quien conformó el legendario dúo Ramírez y Arias, cuya impronta es "La Nieve de los Años"…se está poniendo blanca mi cabellera…

“Cuando volví al Quindío, en 1993, vi en Noel no solo su alma solitaria, vi el alma de la humanidad y en ella toda la miseria y la ingratitud en su terrible desnudez”, declaró Jorge Gaviria en su casa de Circasia cuando le pedimos su compañía para revivir los últimos años del artista, hijo de ese municipio. Su declaración fue un anticipo de las denuncias sobre la indolencia oficial frente a los artistas, específicamente del gobierno local que desatendió reiteradas peticiones de apoyo material para Noel.

Las almas que un día fueron aprisionadas por las canciones que interpretó Noel Ramírez como vocalista, en dúo con Obdulio Arias y con el trío Grancolombiano, están en el abismo de la eternidad o todavía tienen heridos sus corazones porque el fantasma del olvido extendió sus alas sobre estas glorias emblemáticas del folclor nacional.

Aunque la muerte es para los artistas el comienzo de su inmortalidad, por sus creaciones, su decadencia física es el comienzo del olvido, que los golpea y acelera sus dolores en los años previos a su partida. Los hombres meritorios, cuya vida ha sido como un poema heroico, merecen un reconocimiento de sus batallas, en vida, como consuelo, que les llegue al fondo de sus corazones en el atardecer de sus vidas, como un acto de admiración y de respeto.

La vida de los hombre especiales es el sueño de muchas cosas y la obligación social debe ser, entonces, ayudarles a su realización. Es el caso de Noel, como el de muchos otros artistas, que se vieron obligados a entrar en el silencio previo a la muerte sin satisfacer sus necesidades fundamentales, por causa de la indiferencia oficial.

¿Para qué los homenajes póstumos? ¿Para qué las rosas de perfume perturbador en la tumba de un ser querido? ¿Para hacer menos triste nuestro sentimiento de culpa por las ingratitudes? ¿Un paliativo placebo o simplemente una absurda costumbre social?.

Jorge Gaviria recordó con ira y tristeza que le pidió al alcalde de Circasia, Gemay Adolfo Arias Mora un apoyo material para Noel Ramírez, cuando apenas comenzaba su campaña electoral y, como la mayoría de los políticos, dijo que sí, pero no. 

Caído sobre las ruinas de sus ideales, conversando con su amigo Humberto Díaz y su compañera durante 40 años, Rosalina Bermúdez, fumándose el último cigarrillo, el artista circasiano murió en Pereira y sus cenizas no han llegado a su tierra natal, como fue su deseo, porque el candidato promesero no ha tenido la voluntad política para trasladarlas desde Medellín. Porque en el fondo de muchas fraternidades políticas siempre vive un Caín, que promete y consuela con su boca, mientras sostiene en su mano la carraca del burro.

“Noel murió en diciembre pasado”, dijo Jorge Gaviria, “pero solo hasta hoy un medio de comunicación del Quindío lo quiere recordar porque no era un artista rock del extranjero” y  lamentó que la radio, los periódicos y la televisión no le den la importancia que merece mucha gente de la región.

Cuando Noel interpretaba el tema “Soy colombiano”, siempre cambiaba el remate:  “me siento orgulloso de ser circasiano…cantaba, como expresión del apego y el amor por su natal municipio que algún día lo tendrá en el osario local, para admiración y ejemplo de las nuevas generaciones.

La tristeza es –o era?- el alma de las canciones y es ella la que las hace sensibles y elocuentes. No hay nada, pero nada, más bello que una pena convertida de manera inmortal en un verso. Sin embargo, muchos dejamos marchitar esa belleza al caer en las manos brutales e insensibles de la tecnología que nos deshumaniza y, como en el caso de Noel, nos quedamos con las rosas caducas del olvido y de la ingratitud.

¡¡Hasta luego, tío Eduardo¡¡

Dos actitudes del tío Eduardo me revelaron la grandeza de su alma: El inconformismo, que lo mantuvo siempre en la lucha sindical como obrero de "La Garantía", y su afición por el deporte, principalmente por el fútbol.

Inquieto activista al interior de la empresa textilera, no se dejó seducir por la burocracia y a pesar de su constante preparación en las tareas de la lucha popular, siempre fue un obrero de la base que, sufriendo como todos los asalariados, en medio de las privaciones, llevó el pan a su casa con el que alimentó a su madre, mi abuela Felisa, y a sus dos hermanas solteras.

Me parece verlo sobre su bicicleta "Philips" negra, con farola, parrilla y corneta, siempre sonriente, en la que algunas veces me llevó desde el barrio La Independencia hasta el paso a nivel del ferrocarril del barrio Cristóbal Colón, en donde funcionaba "el paradero" o terminal de los buses de la empresa Verde Bretaña. A mis 7 años, su simpatía me marcó como un símbolo de la armonía familiar, de la convivencia y de la capacidad de trabajo que siempre vi entre las personas mayores de mi entorno, como mi papá Jesusma, mamá Alicia y todos mis tíos, maternos y paternos.

Bajándome de la bicicleta para iniciar el regreso a casa, siempre sentí el encanto de lo desconocido y durante mi recorrido empecé a percibir como una floración de sueños, eso que pasa por el alma en ondas secretas que uno no pude identificar. Y ese fue el atractivo de mis viajes cortos en la parrilla de la "cicla" del tío.

Siempre radiante a pesar de las dificultades e injusticias, un domingo me negó una vuelta por el barrio en la parrilla de la bicicleta.

-No llores, "tocayo" -así me llamaron de niño- hoy tengo una invitación mejor, que te va a gustar más que la montada en la cicla.

-Nos vamos para el Pascual Guerrero, hoy es el clásico, juegan América y deportivo Cali, me dijo.

La policromía de la ciudad y sus edificios de 10 pisos me encantaron y mientras avanzamos en el bus de la empresa "Azul Crema", pensé que Cali era algo así como un imperio de la belleza.

Me puso en una fila de niños, en la tribuna de "gorriones" (otra especie en vía de extinción) y me dijo que allí mismo nos encontraríamos al término del partido.

La belleza arquitectónica y de las avenidas pasó a segundo plano ante la vibración difusa y opulenta en el interior del estadio repleto. La estructura tembló -como tiemblan mis recuerdos hoy- cuando saltaron los equipos a la cancha. Y mi espíritu vibró espontáneamente como tocado por un poema cuando el equipo de uniforme verde saludó al público. Fue mi primer encuentro tembloroso con el deportivo Cali que hoy, 58 años después, brilla con la tristeza de una lámpara votiva a punto de apagarse.

Entonces, mi tío Eduardo fue quien me metió en la pasión del fútbol cuando apenas era un niño,  una esperanza de hombre contaminado prematuramente con la pelota, con el genio en las piernas que dibujaba poemas en las canchas y potreros para despertar ese extraño sentimiento llamado Gol.

Amante de los tangos y los boleros, recuerdo que fue un enamorado de la música del "jefe" Daniel Santos y, aunque de manera difusa, veo sus gestos de desengaño por los ensueños desvanecidos con una de sus amigas. Sentimental y enamorado, fue Él quien me puso a leer a María, de Jorge Isaac, con la que tuve las primeras noches estremecidas por el presentimiento del amor.

Durante años ocultó su relación con Margarita, amante y esposa, por temor a las "cantaletas" de desaprobación de la mamá Felisa, como siempre llamamos a su madre, nuestra abuela. Su cristianismo radical no consentía una vida de pareja por fuera del matrimonio y el tío se había enamorado perdidamente de su novia hasta "poseerla" como decían entonces. Fue como un nido guardado entre los pastizales.

El día que decidieron sacar el nido más allá de los jardines, una horrible coincidencia los puso en evidencia. Viajaron en tren hasta Armenia, en donde reventaron la yema cálida de su luna de miel, pero cuando regresaban por la misma vía férrea, con sus almas todavía perfumadas, quedaron semiparalizados al ver cómo la mamá Felisa y Ana Elia, su hermana, subieron al mismo vagón en el que viajaban en estado placentero de exaltación emocional.

Esa tempestad del corazón se transformó, increíblemente, en en un alivio y en un consuelo para la adversidad porque en adelante la familia consintió esa relación que se prolongó por toda la vida del tío Eduardo.

Su mayor frustración, como luchador sindical fue, quizás, cuando la manguala histórica del Estado con los patronos, produjo el cierre autorizado de "La Garantía", después de aprobarse su petición para acogerse a la ley de quiebra, con lo cual quedó "legalizado" el despido de todos sus trabajadores.

Tres años después de mi primer partido en el estadio, Jairo Orozco Espinosa, mi primo, llegó también al Pacual Guerrero  y entonces la camiseta verde y blanca del deportivo Cali se mezcló con la de esos niños precoces que de manera simultánea empezaron a maniobrar con audacia las pelotas de caucho y los balones de trapo en las canchas espontáneas del barrio La independencia, de la sultana del Valle, todas las tardes, con el tío Eduardo y con unos muchachos de apellido Girón, si la memoria no me falla.

Del mismo modo, Montoyita o Chespirito -como se reconoce a Jairo en círculos de la radio en Florencia y en Armenia- fue mi cómplice para las trampas que hicimos en la puerta de gorriones del Pascual cuando, ya creciditos, no cupimos por eso roto habilitado para el ingreso gratuito de los niños. Los artificios fueron descubiertos un triste domingo por los tombos que vigilaban la entrada para el clásico con el ABérica. Cuando intenté recogerme, sentí un bolillazo en la espalda que me hizo ver de manera anticipada las chispas de los diablos que no pude ver en el campo de juego. Montoyita, un poco menor en edad y estatura, coronó la entrada. Domingo triste porque el verde perdió y me tocó esperar, entre lágrimas, en las afueras del estadio.

Cuántos años han pasado y siento la fuerza de aquellas escenas, empujadas por la memoria del tío que fue sorprendido por la parca cuando tomaba su desayuno.

-Con la noticia de tu muerte, sentí que un puñal se clavó en mi niñez feliz, y vi los últimos resplandores de mi infancia apagándose para siempre, tío Eduardo.

-Anoche me dormí soñando con vos, tío, con tu bacanería y también con la desgracia del deportivo Cali.

¡¡Hasta luego, tio!!, ya me falta poco tiempo para alcanzarte, para recoger la mitad de mi corazón inocente que te has llevado.